martes, 1 de octubre de 2019

ÁGUILA HEMBRA, CONARTE 2019, CCM VALDIVIA


                            PRONTO LA PUBLICACIÓN DEL LIBRO Y PRESENTACIÓN EN LA FERIA DEL LIBRO EN VALDIVIA EL MARTES 8 DE OCTUBRE 20 HRS EN PARQUE SAVAL. 


                El empoderamiento de la mujer en la poesía


                                                   “La  poesía encontrará palabras
                                                             La palabra no es un jarro vacío”
                                                                                        Ana Rosa Bustamante



Ana Rosa Bustamante, poeta visceral que se interna en su propio laberinto es, a mi entender,  vigorosa poeta latinoamericana.

Sin ignorar que  la temática de Águila Hembra   describe el círculo de dolor y resurgimiento de la protagonista, como una alegoría de muerte y resurrección; como la noria que nos conduce cada día a través del agua y del fuego, para limpiar en cada giro nuestra energía vital,  mi comentario tratará de eludir lo anecdótico para internarse en la profundidad y verdad poética que contiene esta obra impar.

En primer término quiero destacar que su poesía extrae en cada verso la raíz de su sentido y nos invita, como el águila, a lanzarnos en su propio vértigo.
Sus poemas  rompen las moralinas que paralizan el atrevimiento y horadan  la completitud de la mujer. Aguda,  apasionada, inscribe en sus poemas la no rendición de la hembra y la llamarada voraz que la habita y redime.
Como Baudelaire,  avanza sobre lo prohibido, sin temor a la censura previa. La lujuria y la muerte marchan juntas, los cuerpos entreverados “laten, pulsan gritan” nos dice, y agrega: “que “hay hombres para amar y otros para volar con ellos”. A menudo se contraponen la pureza y los vicios en sus más crudas expresiones, a las que no les teme.

Ana Rosa Bustamente despliega la violencia sin olvidar la ternura que conlleva su romanticismo innato, ejerciendo la prerrogativa de multiplicarse carnalmente en “la otra”, o en” las otras”, porque sus poemas tiene la fuerza de trascender la dramática historia a la que hace referencia. Para Ana Rosa, el amor es el epicentro de su poesía: “…amar es derruir la tierra  hacerla de nuevo / hasta el fin de la vida”, nos dice.
La precariedad de la vida no le es indiferente y como la protagonista, levanta su voz contra la injusticia,  plantando su bandera.

Ana Rosa  Bustamante escribe la mayoría de sus poemas en primera persona, invitándonos a multiplicarnos carnalmente en sus versos. Expone la condición de su sexo expresando con fuerza animal el instinto de la maternidad  que nos habita como expresión y causa de ese mismo deseo, el que nos redime o nos somete al hombre.

La autora traspasa las fronteras, creando zonas oscuras para su exhaustiva reinterpretación, donde la medida del tiempo se dilata en la geografía de sus versos.
Poeta compleja que nos deja el olor y el sabor de sus poemas en el cuerpo, su discurso entre la realidad desollada y el surrealismo siempre presente, despierta nuestra hambre de poesía.

Parafraseando a Marcos Rivadeneira Silva, según la cita de la autora, su poesía es “un germen de latido innato /esporádico vientre de tierra y barro”.
La naturaleza, en la que escarba su multiplicidad engendradora, no escapa a inscribirse en el cuerpo, donde habita el amor, la fiera y la muerte.
La tierra que pisa esta poeta es de sangre y cieno, madre de las flores y cuna de inocencia. Considero que el horizonte de su poesía va mucho más allá de la anécdota y  trasciende su letra.

Quiero terminar con  una cita de la autora donde dice: “puedes leer mis poemas/ o mi poema larguísimo/ como una aguja ansiosa que cose las coyunturas/ por donde pasa la vida/ antes de apartar el agua de mis labios”.


                                                              Susana Epstein





Susana Epstein, Contadora Pública, novelista y poeta argentina, se ha dedicado  los últimos veinte años exclusivamente a la literatura, producto de la cual tiene publicadas tres de sus novelas en España por Editorial Chiado: “Aproximándome a Eva”, “Felicia” y “Mar de lodo”  www.chiadobooks.com.es

                                                                                                       Fc. Susana Epstein Escritora



lunes, 19 de agosto de 2019

del libro Conarte 2019 de Valdivia ÁGUILA HEMBRA



Y soy culpable en el juicio     un desapego definitivo
una cruz quemando palomas por la paz de mi corazón
y soy culpable de su riel chueco
su glorificado libertinaje
y el hondo placer de la carne en que la puse
para no dejarla  delinquir
con el  amor de los suicidas.
Dijo mi madre.    Sola como se entierran a los muertos
cayendo a un abismo
con los ornamentos floridos de sus cuerpos 
y su respiración tímida.

Embarqué las ilusiones como quien genera dinero falso
costeé viajes al extranjero como viajar a  un planeta nuevo.
Como evacuar las aguas negras de mi estómago
hueca boca sin palabras generosas
la agonía de no estar aquí como debiera.

Hay hombres para amar y otros para volar con ellos.
Tejo un calcetín de lana.  Lo mido a su pie.
Pero no soy tejedora de calcetines.  No tejo el viento.
No retengo ninguna hora no soy la piel dañada
la espátula con la que se despinta
descascara
pero en invierno me gusta usar la estufa
y calentarme
y a ti  te doy  abrigo en este tiempo
y  vuelvo a zurcir.

Amar es derruir la  tierra hacerla de nuevo
hasta el fin de la vida
lo que salga al camino.  Cuando vuelva
nada tendré que comprar

y abriré  el portón para que pasen los sabuesos del templo
y los muertos digan amen
cuando despierte tan silenciada como ellos.

10
Hay verdades que nunca dejarán de tenerte
en los brazos
pero una mentira y caerás estrepitosamente
como excremento a la taza.
Hay quienes tienen su verdad insoportablemente
hedionda
que no la creen 
solo por tener que sentarse en ella.

No tenía fe ni se miraba en los vitrales
ni  su talle tenía forma
era una estera sobre el suelo sin que nadie la posara
hiel entre sus ojos para amargar la tierra
nadie encontró jamás sus ojos
para entonarle una canción de ojos negros
para alabarle  una serenata
la arrancó Olímpico de sus garras
para no darle postre acaramelado
en la instancia majestuosa
que era ir a la cama con ella
pero un día la dejó por su amiga veinte años mayor
por su experiencia en hacer camas
limpiar la casa
encender la chimenea
y decir prontamente adiós. 


jueves, 6 de junio de 2019

HOY JUEVES


Mi copa era un pájaro con sangre
en mi  cuerpo Nahui Olin
aligerando el  vuelo.
Hasta olvidar las alas.
Y  yo era un viejo aullido buscando en el piso
un alfiler para amarrarme
a las plumas que iban quedando.
Ahora se discuten las palabras
para lograr la resurrección.
Y fraguamos dedales donde mi boca
se quemó con el vino del anfitrión
en horas festivas
un meteorito que aún se traga la tierra.


Mi cuerpo dolor de cactus y golondrinas
en cajones de calzones viejos
migrando  residuos y cortezas
mal habidas de nacimiento
en un torbellino brusco asido a tu criterio
brusco y solitario tronco
pintado de blanco  en un paradero
donde los moscos picotean agua.


lunes, 4 de marzo de 2019

NO TODO TIEMPO PASADO FUE MEJOR


1
Ay..¡ esos  golpes 
tamborileando este martes
esa subyugada nota quinceañera.
Se enreda a este frío
que inicia el otoño 
la bandurria inquieta, 
el color de plumas más ardiente
metido en el oído verde
del olor caliente en los hoyos
de alguna construcción
y camino como hojilla seca
crujo como una piel obrera
cuando te busco entre la pila 
de bosques que comienzan
su desnudo
y la tortuosa banderola de la ciudad
haciendo ahíta más ruido
que los árboles.

2

nuestra vivienda
en el oleaje del río
musitando la desgracia
de los gusanos en la vertiente
que acoge al monstruo
y la noche acerca su plumaje 
como una muñeca desvaída
guardada
y quieren que la quieran.  
Su raja huele a manzanar 
desde que no existen los sauces quietos
a pluma vuela murmuramos
sobre los que dejaron el oído
sobre un charco pestilente.
3
Remontamos 
por calles solitarias,
esperando conversar
sobre otros mundos,
otros modos de hablar
sobre el llamado 
 girasoles dormidos
sedientos morrones del silencio
que sin embargo hacen brillar el verdirrojo 
día en los escombros.
4
El tambor suena estridente
como un río aledaño
como la voz marchita de la calle muerta
y los pelícanos que graznan
con la tesitura del hambre
y se retiran.

Viven los troncos de los autos detenidos
entre carpas de pescados y mariscos naranjos
con un sueño vivaracho oliendo a alcohol
y birra de ajos
suculentos moños de buitres
pescando las cabezas en el viento.

Corren los niños como lobos perdidos
 de noche.
Respiran veloces como hierba marchita.
Bebe rápido que te pillaran los desocupados
si no asciendes a la cuesta,
y hay un laberinto pintado de amarillo
gritando entre esos animales. 
5
No me canso de la descripción
vivo aquí y pienso en ti
cuando llegues miraré tu cuello
y los timbales de tus labios
amedrentarán a los duendes de la 
imaginación,
nos trae a tierras nuevas 
como relámpagos cansados de brillar,
por eso quiero tenerte a mi lado,
que veas lo feliz de la piedra
en el siglo mojado 
de una cuenca llena
el útero feliz de la tarde
bebiendo peces y ojos de colores
como el ramo que llevas
para mí a la ceniza
y veré otra vez entre los almácigos de antaño
cuando eran pequeños los umbrales y las hojas
los pámpanos frutales de los años niños
que cobijábamos
en el bolsillo del pantalón.

jueves, 28 de febrero de 2019

QUE NO CONOCE NADIE EL NOMBRE DE SU AUSENCIA


foto. Wight Andrew



Los árboles rasguñan.

El pecíolo de una flor escribe.
Justo hay un trino enfriándose.
Así dejé mi casa la invadí de vacío.
Cuando nadie cogía en las costillas
el hierbajo acumulado
debajo del techo.
Y nadie vio a la niña
acostada mirando
sus vestidos sucios sin zapatos.
El mar lejos de su frente que oye sin embargo
haciendo guiños.
Que nadie ve que nadie lee
que no conoce nadie el nombre de su ausencia
ni el silencio desesperado de su labio mordido. 

martes, 19 de febrero de 2019



Era sangre en cuerpo frío,
sangre, agua,
que limpia lo sucio,
y saca la raíz
como si nada.
En la piel lacerada
grita la llaga,
la compasión
ropas viejas,
y  luciérnagas opacas
en la noche trágica.
Y se va lejos.
Más lejos.

2
No he de cerrar las puertas,  
porque mi casa es  pequeña.
Y esta boca
sin palabras sagradas la quema,
como si nada sucediera.

Ese vestigio de flores secas
en la hora de mi cena
lo boté lejos.
Hedor que me sube por las piernas
como beso echado al aire
por un desconocido.

La noche es una loba,
una madre loca, una abuela represora,
una tía soltera 
ensimismada.
¿Adónde puedo ir a esta hora?
los cines están cerrados,
¿dónde me pondré los talismanes para que el glacial
se meta en mi boca
y no ser pecado?, 
como me enseñaron las monjas
a matar esta serpiente
que se mete por mis flancos,
y luego, mira quisquillosa y ordinaria
otras partes menos floridas y tremedales
que me invitan abriéndose a la luz de Monet.
Ese gran iluso que pinta el aire bajo el sol.

Yo no quiero historias que avergüencen
la hornacina que me hinca,
ni la deshonra me apedree
como si fuera un ser humano una mujer de carne y hueso,
una lánguida espuma
que la haga pan fresco

y que sea devorada. No.

viernes, 9 de noviembre de 2018

LECTURA EN CECS VALDIVIA PRESENTACIÓN EN FESTIVAL CAUDAL DEL LIBRO INDEPENDIENTE



En la ruta
los dejé llorar
sin detenerme.
Parecían arbustos deshechos
por el viento
un pedregal 
donde rompió mi pecho
la misma arboladura de mi pasado.
Me alcanza 
a quijadas
arrastrándome. 
Con lloriqueo 
alma en pena
en boca abierta 
maúlla también el gato
en las manos rotas en la grieta vociferante
dónde enterraron el cabello las gafas negras
y la dentadura postiza. 
Y la leche se me enfría
me voy al mismo túmulo
anochecida
descansando del sol
de los días fugaces
de las noches insomnes
las últimas voces autoritarias
el rumor.









Agradezco la invitación de Caudal  Festival del  Libro Independiente de Valdivia por los organizadores,  su amable invitación a mi poesía,  los escritores y gestores culturales  Pedro Tapia y María José Cabezón. 

nube

Wordle: Bethany A

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DAVID FERNANDO DUKE - PINTOR SALVADOREÑO

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