Hoy tocaste maravillosamente – le dijo - lo habían aplaudido a rabiar, pero no la escuchó, nombraba las medusas que habitaban frente a su mar, frente a esa mansión en mitad del bosque y un riachuelo perdido.  Ven, abre los brazos, deja vestirte de maestro, de director, tú eres un artista – le decía – luego de cada función, para que se acostara solo como siempre había estado. Comenzaba a comentarle su gran noche y su mente se disgregó, como era habitual, en el silencio nocturno.

del libro Inédito LEJANO PARAÍSO

I

Los perros de la ciudad agachan sus colas.

Entrando a los escaparates

se ha resignado.

Su oído es el  radar de los que duermen y se doblan hacia

los ensueños y a su  pan,

porque los que oyen himnos celestiales,

y los que avanzan lúcidos en el trasiego

han apagado la llama para no quemarse los labios.

Las ideas se entrelazan con ansiedad,

                            en las noches   se tornan más negras que su  estómago vacío,

en esta,   - la ciudad mía –

farfulla,

se duerme

con la tibieza del que conversa

de horizontes que nunca navegó.

II

Cuando te buscaba en la neblina

toqué tu mano al cielo

haciendo señas a esos ojos,

me pediste apenas una sombra,

cubrirte con ella,

mientras me asfixiaba de todas,

como en una guerra

de piedras mis hombros se encogían,

yo gemí,

y los niños corrieron entre abejas,

fue difícil ofrecerte mi hospitalaria mano

en mitad de los paisajes

con mi sonrisa

fuera de lugar.

Dime si lloran esos ojos          

o son peces

en el profundo mar

buscando antiguas quejas.

Dime.

III

Espero que la tarde se aquiete y  no imagine

que  otros encienden la llama que yo apago,

la del tiempo inerte,

fatigada

como un bulto,

el bienestar de la paz  no llega

imagino  que está en habitaciones

con sus camas hechas,

sábanas limpias,

y yo sin voluntad.

Cada tarde es una perspectiva de partir mañana

hasta donde el sol rompe el horizonte,

y la vida disminuye el aire en las células

al despertar  otro día

de incertidumbres.

IV

Como un águila que soslaya cuánta jauría

me tendí en la hierba que no palpé,

pues había  sangre fresca.

Rompí mis alas en la piedra

y un zumo goteando

me adormece,

la pancarta  cae,

esos años fueron bestias

arañándonos de cuajo

a nuestros viejos hermanos

que no han dado agua

ni sus voces

paz en su hora de muerte.

Enlacé cada flor a mis dedos,

mientras el ladrido a lo lejos

sin Quijote ni Sancho diera señales

de ventajas

ni serenos cuerdos,

puse cada  cuerpo  cubierto

con su cruz

lanzada  a la cárcava

sin puñado final.

V

Mi respiración  rasga las cuencas

la telaraña de la guarida,

la gota glacial de la casa,

las tradiciones  se visten a diario

los tormentosos simulacros de mis pasos tardíos

rociando ácido en mi boca para que yo sonría,

Olvidé la luna con sus paños grises sobre los párpados

y la mano toqueteando mi cuerpo se quedó sobre mi vientre dormida,

olvidé lo inolvidable,

como una roca resignada a los zigzagueos del agua.

El acontecer  dejó una sombra embalsamada en un cilicio,

vago por el mundo tras mi sombra

extraviada

en algún rincón de un hospital.

VI

No aseguro el retorno a  luminosos patios

donde me sentaba  bajo el  viejo árbol a escribir versos

balbucientes,

todo es apacible mientras una mueca no me asuste

y mi bruxismo no despierte a  niños,

yo sólo quiero espantar los  límites y ahogar el decibel

que me delata,

no me muevan en  umbrales

observando a los que pasan.

Creo estar feliz cuando estoy en silencio,

bebo el sorbo en un vaso vacío,

qué más da si los dedos que he perdido

marcan palabras en el polvo.

No retornaré a la luz entre lo oscuro

buscando relámpagos,

pues he dejado de temerles,

y mi corazón es un enjambre

que no logro traducir,

una noche

fantasmas sin rumbos

me recogen del cabello

a un origen perdido,

yo resido en casas sin candados

sin más luz

que lo palpable.

25

Donde el ojo se cansó dejó su anhelo de ser amado

de tomar la mano de un niño

de reír los cuentos

sobre lejanas regiones

desconocidas.

Así, el hedor de  tu saliva

satura los rincones,

está inundando  el rumbo

de los mortales,

saber enajenados tus ojos

dejas la mano

en la lagartija

al calor de la lumbre.

Sigues en el sendero tortuoso con pie

dislocado,

con tu boca frenética,

tu morado párpado.

26

Releva encrucijadas en las tenebrosas

antesalas que avanzan

a las líneas de viejos trenes

dejadas por el camino

donde el lagarto corretea 

y la difusión  despreciable de su vida

sigue en la  memoria disuelta

desarmando al hombre melancólico

de rostro de cal.  

Se asfixia la boca bajo la sombra

cuando el buitre sobrevuela moribundos,

y arrulla  a la madre con una piedra a su regazo.

No es su intención conmover a nadie,

la misericordia es vapor.

Estridente  aviso amargo,

navegador engrillado

zarpe de niño radiante,

todo es promesa incumplida

una flor en el arroyo.

27

Desciende de súbito el  amanecer 

que oscurece las calles.

Estos,

abuelo ¡ ay que pena ¡

yugos de preguntas,  rudos  rostros.

Tropieza  al apoyar el paso,

cansino y callado.

28

Un silbo se entierra en los oídos

de un esclavo

como  el viento en  la tarde

se queda  en la  ciudad cansada.

29

Llegaste con tu esperanza 

como el sol  en el polvo

imponente y fértil

ofrecida a tus manos nuevas y a tus quijadas

semicerradas,

atentas

a la vida en un temblor

de cimarrón.

Te sigo en la sombra inclinada

a la fuente de los ensueños

como un murmullo

habitable

como un  roedor que pueda huir.

30

Porque pensaste encontrar la masa

entre arrozales,

su  polvo subiendo

al viento de la noche.

El cielo seco sobre nuestras miradas

y alimentarnos juntos

antes de dormir,

con tus  predicciones

escritas en la cal

del pabellón de un bello oasis. 

Ven -levantaba su voz-  acércate, mira las olas, el ruido del mar nos llega, oye, pareciera las cuerdas del cello, abrázame, deja que te cuente, aquellos años cuando me fugaba de casa con toque de queda, no quiero que te metas en política, oíste,- me decía, yo solo quería ser un artista, amaba la música.  ¿Por qué vienes?