El banco

Nosotros bebemos de la noche los sollozos

que apretamos

para que nadie sienta nada,

procuramos no mirarnos.

Sabemos que en un banco la anciana nauseabunda

está durmiendo.

Cuenta allí sus días

en arrullos de palomas

de un alero,

quedó  mirando el brillo de los vidrios

de los edificios. 

Así charlamos,

su  quedeja nos saca la mirada

a los luminosos sitios que ya cierran.

A sus  ojos les duele una soledad

que se cobija

bajo los tilos sombríos,

como tu somnolencia busca su blandura.

Así es ella.

Tú ocultas  la palabra que escupiste en la vereda

porque enmarañada desordenó a la multitud.

Ellos agitan las banderas,

nosotros,

ensimismados por las escalas

nos fugamos,

y ella

no despertará un día de estos.