Era sangre en cuerpo frío,
sangre, agua,
que limpia lo sucio,
y saca la raíz
como si nada.
En la piel lacerada
grita la llaga,
la compasión
ropas viejas,
y luciérnagas
opacas
en la noche trágica.
Y se va lejos.
Más lejos.
2
No he de cerrar las puertas,
porque mi casa es pequeña.
Y esta boca
Y esta boca
sin palabras sagradas la quema,
como si nada sucediera.
Ese vestigio de flores secas
en la hora de mi cena
lo boté lejos.
Hedor que me sube por las piernas
como beso echado al aire
por un desconocido.
La noche es una loba,
una madre loca, una abuela represora,
una tía soltera
ensimismada.
ensimismada.
¿Adónde puedo ir a esta hora?
los cines están cerrados,
¿dónde me pondré los talismanes para que el glacial
se meta en mi boca
y no ser pecado?,
como me enseñaron las monjas
a matar esta serpiente
que se mete por mis flancos,
y luego, mira quisquillosa y ordinaria
otras partes menos floridas y tremedales
que me invitan abriéndose a la luz de Monet.
Ese gran iluso que pinta el aire bajo el sol.
Yo no quiero historias que avergüencen
la hornacina que me hinca,
ni la deshonra me apedree
como si fuera un ser humano una mujer de carne y
hueso,
una lánguida espuma
que la haga pan fresco
y que sea devorada. No.
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