Me detuvo abruptamente y dejé el volante, un trozo de hielo golpeó el parabrisas y me quedé mirándole.   Bello como una tarde, como una colcha roja y un cenicero limpio.  Lo dejé que hablara como un palomo, negro recién bañado y su perfume me hizo estornudar, bamboleaba una pluma en su hombro, en su mentón un viso cálido. Me quedé un rato interminable que duró unos segundos, me invitó a cenar. Y nos fuimos entre los árboles cuando la luna quedó puesta encima de sus copas.

RESEÑA DE MI LIBRO CAMILLE - PROF. JIMY RUÍZ VEGA

Locura y amor

Hay libros de poesía que sirven al autor para desprenderse de unos poemas que ha ido componiendo a lo largo de un tiempo, y que este recopila, a manera de antología, libros que, parafraseando al escritor Javier Marías, se escriben sin brújula. Pero los hay concebidos desde el principio con una temática muy concreta, como es el caso del que ahora nos ocupa. Se trata de Camille (1864-1943) de la autora chilena Ana Rosa Bustamante, gracias al patrocinio de Conarte y editado en septiembre de este año por Ediciones Kultrún.

El libro está dedicado a glosar la figura de Camille Claudel, en el sentido musical de la palabra glosa: variación libre sobre un tema. Que el lector que se enfrente a este poemario no vaya a buscar en él una biografía de Camille, sino una serie de acercamientos a su figura, de interpretaciones libres sobre sus estados de ánimo, sus emociones y sentimientos interiorizados.

Camille Claudel era hermana del célebre poeta francés Paul Claudel. Fue una artista libre y apasionada que se dedicó en cuerpo y alma a la escultura y se convirtió en modelo y musa de Auguste Rodin. Su obra fue altamente valorada en los ambientes parisinos. Pro pronto cayó en una serie de crisis nerviosas que la llevaron a un sanatorio y, posteriormente, a un manicomio del que nunca más saldría.

La obra de Bustamante, compuesta por sesenta y un poemas de extensión desigual en versos de métrica libre, contiene momentos encendidos y apagados de la vida apesadumbrada de la escultora. Los poemas son todos de origen onírico, surrealistas y de una fuerza que nos aproxima al mundo tortuoso por el que se desenvolvió la artista: “Vomito polvo./ Un túnel abandonado y su esplendor por los lados, / esa atrevida oscuridad...” Más adelante habla de sus condiciones de trabajo: “Los hilos dorados de mi falda sin cuarto de lujo/ sin sueño ni posesión que lucir en público / ni ceremonia, ...” y de su obra misma afirma: “En ellos quedó mi vida, / sus artimañas, sus cabezas, / y no encuentran una fosa común.”

El amor, por otra parte, encuentra su expresión más desolada en el poema El beso de mármol, donde la autora, mediante la voz de Camille hablando de las sensaciones que esta siente cuando su amante sube la escalera, se va acercando hasta el goce carnal, hasta que ella queda rendida a “tu forma de esculpir el beso en mármol, / y rendir la rosa en la leche.”

En los versos finales la decrepitud de Camille se hace presente en el poema Cabello gris: “Cabello gris / tengo sueño”, o el el titulado En mi encierro: “En mi encierro palpo tu mentón, / lo contemplo en la edad madura de mi bronce / …/ y no sales del abismo aún, donde me tienes,...” Como un testamento de la escultora se puede leer el poema que pone cierre al libro: “Nunca mi bronce al mercader ni al artista / nunca la huella de nuestros cuerpos en la materia moldeados /.../ quién más que yo recordará que nací para siempre, / una mujer entre luces de otra oscuridad, / otro mar en el mar.”

Ana Rosa Bustamante firma un libro hermoso y sentido que encarna, desde su visión poética, el universo anhelado y la triste realidad de una vida artística malograda, como lo fue la de Camille Claudel, una mujer que vivió en la más extrema soledad y que merecía algo más que el abandono y el olvido.

El Fescambre: Locura y amor

El Fescambre: Locura y amor: Hay libros de poesía que sirven al autor para desprenderse de unos poemas que ha ido componiendo a lo largo de un tiempo, y que este reco...

 El último trago de esta copa que no está rota,  ni te embarga mi mirada como un par de palomas tristes, ni está la  amiga de mi alma, la que escucha y habla y habla para que yo deje la idea de llamar a tu casa, o apagar la luz para acariciarme en tu nombre. Enciendo una vela para acariciar con la flama azul el enorme vacío donde guardo lo que me cabe,   tus feroces palabras que dijimos la última vez que me vestía, luego de aquella noche con  los inciensos incrustados, la embolia descabellada,  y el sangroso toro que me habló en tu nombre.

(De Mi primer bikini)

EL SECRETO DE HEIDI - Luna llena

Cosas románticas como pintarse el mentón color troncodeárbol

cuando pase el tiempo, mucho tiempo — un mes— ,

y Heidi y yo nos perdamos alrededor suya.

Cuando cada otoño las sílabas de café

delinean las cuatro esquinas de este mapa,

yerran su coreografía las tazas del palacio encantado.

Entonces se desangra la porcelana rica de los vagabundos.

Y qué niña tan buena soy, porque

incluso descalza auxilio al príncipe eslavo.

Pero cuidado, porque todo mi tesoro será negro carbón

al atenuarse la constelación anaranjada de mi rostro.

Qué será de mí. Vendas de color violeta que hagan daño

para quienes marcan su territorio a golpe de talón;

por favor, los tacones más altos y punzantes

para quienes reposan con el tobillo entre las nalgas.

Heidi tiene hambre y me pide lamentarse con espadas,

donde paralelo y perpendicular fluyan dos y rían uno.

No sé decirle. Pienso en escribir versos que duelan,

que te rompan porque no deben decirse — pétrea la placenta— ,

que hagan espuma cada octubre,

parásitos para quien me desprecia.

Si tienes hambre recuerda que la tierra no está quieta,

Heidi, que los mausoleos se rompen y de todos sale tu abuelo,

que nos pide el fuego que arde en la garganta

para encender un pitillo. Si tienes sed, toma y bebe,

llevaba la palabra luna colgada en mi ombligo,

azul es la nuez de cada eunuco, azul es el cielo de mi boca,

que se licua para que Heidi cace mariposas en noviembre,

para que se unte con merengue y recorran las abejas su túnel.

ELENA MEDEL

Me quisiste cultivar la mirada en tus cimientos baldíos. Que cada hora se nublara junto a  tu idea de la revelación,  cada caricia a tu cuerpo deviniera el beso ligero de despedida, y yo te hice  llorar. Me uní a ti porque eras como la tierra y yo el voltaje de un mar arisco. Porque inalcanzable me creaste en tu desvaríos.

OVACIÓN I

Ella entró en un carro

adornado por cruces flores y ropajes

sacrificó a un gran toro

asustada corrí a esconder mi cara

El aplauso unánime del público

hizo sangrar mis oídos

Debajo del miedo que me daba el triunfo

guardé su corona

con «Sangre y Arena»

Me convertí en estatua

ojos al horizonte

húmedos y fríos

TRIUNFO

de Simples Placeres

NADIA PRADO

MUÑECA VIVA

Tu cuerpo 

se burla de mis ganas

de tenerte  en mi cuerpo cada noche,  

en el árbol que  cubre la luna 

que arrebata
el alcohol que me culpa,

aire que adormece

y nos mece entre sudores, 
hombre y  mujer es el amor,  
o del mismo sexo, 
posesión y estambres, 

sexo que inventa amores,
sin obras ni razones.  

El aire  está caliente este verano.

Y alacio tu cabello 

un descuido que sigo acariciando

el resto del campo entre tus brazos

mis desnudos pechos

que van surgiendo en tu torso

y tu cuerpo,  

el pulso aumentando en tu cadera,

millón de besos,

no te quiero,  

no es más ese huracán que raudo

va ascendiendo 

y no nos volveremos a ver.

Nunca mayo fue eterno

Busco esa gota

que se desliza por el alambre del tendedero,

esa porción completa que salta y vuelve,

esa radiante cuerpa que me imita,

me viola, me hiere,
me descuartiza ante mi yerta mirada,

y la gente grita, insulta, agrede contra el desparpajo
de lo cotidiano

del que salta con bolsas, chutea piedras
con sus sandalias roídas.

Y retorno a esta plaza sin aliento,

oyendo sentado y  mirando con sus gestos feos

la pobreza de sus vidas.

Busco esa gota, no quiero que me digan que busco la libertad

que no existe,

cuando esclavos nos han hecho casi en este ventanal

en el que mis brazos se acuestan,

la busco,  quedarme envuelto
 y terminar mi último cuerpo

antes que sea demasiado tarde
y me vuelva uno de ellos.

Esa gota sobre el alambre me busca, 
quiere ser mi universo.

Un tango a la deriva,

con sus pasos sensuales

en mis muslos.

Nada por deber si no hay dinero,

lo que te indique el corazón es más barato

 y verdadero pozo de esta corta vida.

Cuando no existía el dinero y nuestro país

era la familia.

Me sigues con mi  cuerpo cansado

ya perdido,  
me ayudas a doblar la vida

en la sábana sucia de sudor
donde  desplumas

mi trasero virgen,

con la misma visión de partir

y no  volver  antes del alba,

ser arcaico retráctil, 
cambiar de ideas

secreción podrida que se mofa,

mi amargura,

y me arrinconaré en el barro

con el esqueleto que muerde
mi carne

pelambre  amargo del pasado que morí.

Y  suplican mis dolores fervientes

que me gritan apasionada,

carroña que hace florecerle a una  sombra baldía

un flatulento animal perseguidor 
con tranco diurno,

erótica de cuerpos abandonados,

mestiza viajera de grandes países,

tañe a esta hora una campana 
entre mis piernas

y un diálogo nupcial
comienza a oírse.

Iré imitando la  quebrada

en la escalada vocearé   la telaraña en el  erial,

la única ornamentación de mi cabello es  la brizna,

pero  no voy a llorar esta vez,

gatos y perros en mi cubil se me asemejan,

me repliego en agua fría,

para decir que sufro,

en un espejo trizado me recorren

en los armarios vacíos,

en la senda expedita,

y me silencia la mordaza de los silenciosos ingenuos,

el abrevadero de los deseosos hace que espere en la fila

bajo el sol,

deseosos de sangre, 

en los páramos donde huyo,

mi cuerpo agrietado que sonríe,

para evitar siempre la tormenta

en la mugre del zorzal asesino que chupa  

en la flor la miel del colibrí.

En Casa Prochelle, Casa de la Cultura,  en la Feria del libro 2016. Presentación de Camille, con los escritores  Luis Bocaz, Rubén González, Verónica Zondek, Juan Cameron y Maha Vial.