domingo, 1 de abril de 2012




LA NIETA DE WONG
Ana Rosa Bustamante


"Iré a otra ciudad, iré a otro mar.
Otra ciudad ha de hallarse mejor que ésta.
Todo esfuerzo mío es una condena escrita;
y está mi corazón - como un cadáver – sepultado”.
C. Kavafis

1
Arriba la luna
amanece junto a la mañana
sobre  los cuerpos
olvidados.

¿Qué hago yo aquí?
¿qué enfría mi torso y mis hombros
en esta rara madrugada
y para qué?
Yo no sé.

Quien no tiene memoria
nada llora
en el litoral de la soledad
en los pasos de la noche
sus fantasmas
de huellas mojadas
la rueda que no detiene
las fotografías y las voces
y las manos
apretadas sobre la mesa
cuando sonríes con los ojos cerrados.

2

Un bostezo en temporal es una luz en el sol,
es un guijarro en las dunas
un refrán al viento
intentando hablar por ti.

Esa bruma que oscurece,
ahora el aire
destempla  en la   lira oxidada
que entona  cantos fríos
desde el  niño que fui
en la florecida casa
donde el comienzo humilde
que dejé
se dibuja en la luna creciente
en  los partos de mi espíritu
y en los padres de mis padres.  


3

¿De dónde llegas?
Tu pie vacilante
sacó de la grieta oscura
una campana,
aprendió a balbucir
a soplar en las fisuras
la pulpa
con fuerza,
el néctar del cardo
con espinas.

4
Tus brazos se abrieron sobre las arenas
como si bailaran
imitando a las águilas que vuelan alto
buscando qué comer.

5

Los cuerpos curtidos
de animales feroces
voraces,   
fríamente allí,
tuvieron precio
en la frente
aterida
como la voz de un anciano
que anochece solo.

6

El escenario de una casa
es el nido de las primeras sensaciones
que el capital se llevó a otros oídos
y derramó ácido en la nieve más ardiente
derritiéndola en los vientres,
en los ojos
y gargantas,
solo hubo monedas como espumas
lejos quedó de los aceites
y el aire
que los mecía,
sus ancestros inventaron el fuego.


7
Su humor surgió  en la placenta
de bruces  y dolido
esperó que los hombres reconstruyeran
en la piedra
y callaran su queja.
No conviene decir que desde la ventana
lloraste y que hoy
aún puedo escuchar
la lúgubre luz que enterraste.  

8
Hoy,  un pendón que  avienta
en medianoche,
flamea a la vera  de los ríos
la púrpura alucinación  que te dejó el mar
y el  yerto polen,
que en un  pozo
flota
sobre  embarcaciones,
y tu último suspiro
en esta playa
remueve las rojas arterias
de la Historia.

9
La piedra  aplastó los  nacimientos
prolijamente,
al iniciarse la majestuosa gesta
en el  estanque
de unas larvas.


10
En  1840 las sentinas del buque
hacinadas
en las escaramuzas de los portentosos
que sobreviven.
En el tiempo de la ceniza 
en tu   rostro para olvidar.
***
Tomó el agua del caballo
en los espejos
en tiempo de guerras
y revoluciones.

11
Dejaron uñas  para edificar
un monumento
mientras afuera el viento silba.                              
Las hojas  del calendario de  extraños signos
se estremecen,
y la luna
en la  pared rugosa
dejó de contar las semanas,
los meses
disolviendo sus ojos
en los lados de la luna.   




A la nieta de Wong
Pozo Almonte, 27 de mayo de 1926
Mi madre.



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