Montmartre

Toma mi copa.
El ginebra misterioso de esta noche

es el sendero de la ira

y somos  dos animalillos sobrevivientes
una  lluvia 
que afuera  susurra monótona,

somos dos 
que vierten sus copas llenas
en la alfombra

ya palpitante

y no te acuerdas  de Montmartre,

las pinturas de la calle  con sus contornos desnudos
y la sensualidad lejana, 

el de la mano apretada en ese pecho y
el aire húmedo       los pasos lentos     la algarabía ajena,  

qué  tiempos esos 
cuando otro lugar era más luz que nuestro insípido jolgorio,

que no volveríamos tan pronto,

que la nieve nos quemaría el corazón. 

Hay dolor acumulado  ¿no es cierto?

esa noche la  torre,

alguna noticia

bajo el paraguas.  

¡Salud¡ el tiempo no se baña en cualquier

río, 
cuando los dos vertemos espuma en la derrota.