ERRORES

Recordaré tu pequeña senda,

tu ciudad, tus vituallas, tu desmesurado oficio,

los años  como alfarero,

tus manos lavadas en las fuentes,
y así,

los objetos a los pies de tu cama, tu sombrero viejo.

Todo reza como la sombra doblada en los densos espectros

que te han acompañado con su oficio inevitable.

Tu ausencia tendrá los díscolos arrullos detrás de los laureles

que se aroman en la noche arrinconada del convicto,

allá en la grisura azul que te contenta, que te resigna

como una paloma que se quedó en el alero con su monótono

diálogo y estira las cortinas hacia la imaginación de sus cantos. 

Espérame, precia la hierba húmeda que abandonaste

lúcido y confiésame quién es tu madre, quién cogió tu frente

hacia el mismo sitio.

Hay una actitud solitaria y áspera
que canta el instrumento quemado,

quien designa el recogimiento interior  de las piedras,

qué lamento qué ocurrencia,

discípulas por la eternidad, por los caminos urgentes.

Pródiga luz en lo oscuro, hambre en la abundancia,

y no puedes nutrir la célula  porque tus párpados han desistido

de cerrar la imagen que ahora  cierra el vocablo y

te duermes con la sensación designada a la inmortalidad

de los horizontes errados,
errados irremisiblemente.