domingo, 30 de septiembre de 2012

LA VIDA



Y, díganme, ahora que alumbra nuevamente el día este entusiasmo
que me  he creado durante la noche
mientras dormía, 
y aún luce su burla el ayer su ganancia revuelta de cazadores, 
su animal sobre los hombros, 
su rencor sobre los hombres,
su sed umbría como desnudos desnudas siluetas corren, 
así río soslayando a esta ventana nuevamente que las cartas antiguas 
me muestran, y quiero traducirlas en otro idioma 
y recrearnos poder como iniciara el mundo como un niño
como una llama que aún vacilo en encender.
La vida tiene una carcajada silente y prolija tejida de algodón
y azote mortal.

sábado, 29 de septiembre de 2012

ERRORES


Recordaré tu pequeña senda,
tu ciudad, tus vituallas, tu desmesurado oficio,
los años  como alfarero,
tus manos lavadas en las fuentes,
y así,
los objetos a los pies de tu cama, tu sombrero viejo.

Todo reza como la sombra doblada en los densos espectros
que te han acompañado con su oficio inevitable.
Tu ausencia tendrá los díscolos arrullos detrás de los laureles
que se aroman en la noche arrinconada del convicto,
allá en la grisura azul que te contenta, que te resigna
como una paloma que se quedó en el alero con su monótono
diálogo y estira las cortinas hacia la imaginación de sus cantos. 


Espérame, precia la hierba húmeda que abandonaste
lúcido y confiésame quién es tu madre, quién cogió tu frente
hacia el mismo sitio.
Hay una actitud solitaria y áspera
que canta el instrumento quemado,
quien designa el recogimiento interior  de las piedras,
qué lamento qué ocurrencia,
discípulas por la eternidad, por los caminos urgentes.

Pródiga luz en lo oscuro, hambre en la abundancia,
y no puedes nutrir la célula  porque tus párpados han desistido
de cerrar la imagen que ahora  cierra el vocablo y
te duermes con la sensación designada a la inmortalidad
de los horizontes errados,
errados irremisiblemente. 

miércoles, 26 de septiembre de 2012

Huertos maravillados que hoy leemos en un cuento de hadas.



Huertos maravillados
que hoy leemos en un cuento de hadas.



Voy a coger tu manos,
perdiéndome en los huertos que hicimos juntos,
buscarte entre la broza sórdida,
para no perder la energía 
de los tallos enhiestos que van acusándose
entrelazos,
en las vertientes que han quedado inaccesibles.

La regata
o la negra vestidura de las aves
sobre los árboles mirándonos,
erguidas pacientemente
hacia el aire suyo,
sin preocupación que mueran recalentadas
por el sol que admiran,

la regata,
el santuario,
aquella tarde en la embarcación,
las luces en la tarde de vuelta del zarpe mágico,

las aves azules han migrado, 

y los muertos tienen la sangre estancada
porque son sabios. 

TALLER DE CREACIÓN EN LA BIBLIOTECA DE LA I. MUNICIPALIDAD DE CORRAL


lunes, 17 de septiembre de 2012

V ENCUENTRO DE LOS ESCRITORES DE LA MONTAÑA



A MIS AMIGAS DE LA SOCIEDAD DE ESCRITORES DE CHILE.

A la Montaña.   Al aire de la Montaña.  A la poesía de la montaña que tiene el estilo del libre rumbo de los libres de espíritu.  A los poetas de la montaña, al estilo del frío, al eterno verde y la provincia, porque el estilo es el bozal de la creación, y la creación es una obligación universal, no más,  era el estilo del frío, de la provincia tranquila ajena a la farándula, de las preguntas, de los quehaceres para encontrarnos unidos por las palabras que nos buscan y nos encuentran como en un particular pozo profundo de donde salir cálidos y emprendedores de proyectos alzados y arrastrados por las húmedas veredas del sur de Chile.    
Llegué el domingo al Café La Central de Victoria, frente a la plaza.  Los vi sentados allí frente a unos cafés, sus caras amables mayores, quizás pensé no hay poetas salidos de madre, de los que a mí me gustan, de los que se expresan desde el fondo hasta la piel  desvelando y develando la vida, revelando la realidad,  rebelándonos. Pero, me equivoqué, escuché hablar en francés, en árabe, en inglés, quizás fuera un encuentro internacional pensé.  Era un encuentro de poetas, de elocuencias alegres  y apasionadas. 
Novalis dijo que la Poesía era la religión natural del Hombre y la Mujer, y yo digo que la Poesía es la fe constructora de las gentes de las provincias la que siempre estará allí al alcance como  el bastión ecológico y gubernamental de la sanidad y sobrevivencia.
Los discursos, las charlas, las discusiones, las lecturas de nuestros libros,  en esos días del encuentro nos confirmaron que el unirnos en pos de las palabras, del diálogo, de un lenguaje nos confirmará con optimismo cálido y real en la tierra. Nuestra convivencia fraternal nos comprometió como amigos nuevos que desde las distancias debemos seguir tejiendo la palabra que nos una, que no  cambiaremos el mundo, pero si nos cambiará a nosotros y nuestras vidas entregarán y dilucidarán rumbos buscadores en los otros.  
Gracias amigos de la montaña, he querido ser breve, porque busco cómo expresar la convivencia que nos reunió y nos volverá a unir.

Ana Rosa Bustamante M.

VICTORIA, ESC. IGNACIO CARRERA PINTO EN TALLER.

miércoles, 5 de septiembre de 2012

GRACIAS A CÉSAR RETAMAL Y MARISOL SMITH, GRACIAS A TODOS LOS ESCRITORES DE LA MONTAÑA.


A todo aquello que se quebró en mí,
A todo aquello que deshizo una letra que dijo la maldad,
A todo aquello que calló en mis cuartos sin paredes como un encierro,
A todo aquello que escurre del color innominado:
Escritores de montaña, letrados de alma, alfabetos del analfabeto corazón,
Hay un núcleo común, que no de estallar será la guerra
Jamás la palabra murió desnuda.



VICTORIA Y CURACAUTÍN  SEPTIEMBRE 2012

nube

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DAVID FERNANDO DUKE - PINTOR SALVADOREÑO

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