miércoles, 29 de agosto de 2012

SOBRE LA HIERBA



El trabajo es una ruta digna a la que debemos aspirar
La familia es la piedra tibia  donde tejemos
Toda nuestra imaginación,
Y el sexo es la salida secreta a un lugar secreto
Con un extraño.
Las deidades permanecen y nos acechan,
Y lloramos por darles nombres,
En un vacío anónimo,
Que no es la soledad,
sino perdidos escondidos insomnes.
Como la sangre huele su perfume en las noches
sobre la hierba.

jueves, 23 de agosto de 2012

CUANDO EN AGOSTO LOS AROMOS




No vendrá nadie a justificar mi razón de vivir.

Yo habito en el río con mis párpados abiertos
en la pluma negra del cormorán,

en el  vértigo de la sombra  que lo vió pasar,

en un   fuego  que me agrieta, 
que mi voz delata
los bosques azules de los chamanes.

No es la sombra  que labora en los sueños
Sueños que no pudieron escribirse
Sin embargo,
es el mar que  murmura arrimándose a la orilla
allí las personas corren aprisa
en las ciudades quebradas,

las que buscan amor en los viejos  trigos,
en la tarde que moja el techo
  
en las casas
sobre los cerros,
y en la invitación olvidada.

La madre  que cosió historias
heredó lejanos arrullos,
en los besos antiguos,
en los solares, en los canchones,

los frutos con obstinación lucen en las estrellas,
en la copa de los pájaros lentos,
que dialogan con la hija no nacida 
que  le dio un apellido a la oscuridad,

así casi desprovista,
arreglé mi equipaje y el paisaje abrió su sendero,
arreglé mi ropa y el rostro borró sus ojos,

las campanas acallan su tañido

oigo en la corriente asombrosa que avanza
donde lavo mi cara
la espuma deshecha,

pero yo estoy echa del agua de los ríos
del oscuro paladar  del viento.


Como un perro a la pierna de su amo te restriegas a mí
Y me ladras,
Tú tienes hambre, y corres tras el alimento,
Y  espero que mires mi mano
Que perdí
Que otro perro  me arrancó de un tarascón.


  
No preguntes por las sombras que aúllan en las aceras
Yo he robado el fuego en los negocios nocturnos,
Donde caen los pordioseros
Fríos y olvidados.

Mi lumbre no apaga lo abandonado,
Por lo helado es firme cimiento para alambrados.

Un tronco apagado afea en el día
Y los martillos la noche la abren la cierran
Al golpear los clavos,
De un portal viejo que su dueño  arregla
una y otra vez
Por querer permanecer en la hora de su juventud,
Así te amo con la necesidad de la luz
en el barro.



Amarte cuando los perros ladran es saber que estás cuando tengo miedo
y se apaga esta tarde el fuego de los domingos,
Y sigue lloviendo.
Mi piel está helada en la ciudad helada,
Y mi boca se inunda de quejas,
Atribuladas las tardes de silencio,
Y las ventanas tienen gris el futuro.


   
Lloras niño entre los escombros de los sinluz
Y nadie abre sus manos ni su boca,
La costumbre es insensible en el vuelo herido de los murciélagos
Y el desplome es porque no hubo un sonido,
Malogrado se ha dormido
Lo ha besado
Como siempre en las escalinatas
Del lúgubre túnel que creyó pasar
al cerrar sus ojos.


   
Cruzamos a un tiempo la acera hacinada de vehículos
Y me sentí desnuda.
No me viste, con los ojos bajos, y sentí que abriste mi secreto.
Nunca estuve sola ni recorrí más costas que tu ombligo,
Sin embargo no me lloras, y yo
Estoy como una golondrina vieja
Contando los pliegues del río.

miércoles, 8 de agosto de 2012

DISCURRENCIAS


Ve y reúnete con ella, conocerás la desnudez como del mundo lo que se extingue, lo yermo y glacial. No puede amarte en un cuerpo que no le pertenece.

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Los heridos se me cuelgan en los hombros, resbalan con su sangre y sus voces moribundas dictan mis textos, así te amo mi extraño mi desconocido mi lejano, para siempre te quiero herido e irnos juntos tan fríos, olvidados.

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Los goznes de la noche chirrían hasta que la hierba se desprende, y yo mastico hasta la última brizna, / de hambre de ser oída / esta herida por la que alucino.

  
4.LAS MONEDAS

Fueron ángeles que bendijeron  tu casa en el crepúsculo y dieron vueltas  en  la esquina,
fueron  tras  las monedas  que el mendigo ciego no oyó. 
En  la antesala oscura se escuchan  a los verdugos
de entonces con sus aureolas quemadas,  con el  reflejo del  sol.
Hay que pagar la sobrevivencia,  aunque precaria nos cueste como una estrella
cogerla con la lengua hecha pedazos,  y los oídos  tapados,  
llora mientras tanto en el abismo  desconocido.

  

5.ESTACIONES VIEJAS

La lumbre yace aletargada en el rincón donde escribo
y el aire es escaso,
la ternura  ¿qué es la ternura en este caos?.
Hay signos que el tren se quedó para siempre en una  estación
donde se  despiden  los amantes,
los huérfanos simulan sonreír  en aquellas estaciones
que ya no existen,
las que recordamos en cualquier reunión las que contemplamos  en  los faroles mojados por  la lluvia
desamparados,
de uñas sueltas.
Nos quedamos sin despedirnos de  los amantes,
de los huérfanos.
  
  
6.VINO SANTO

El sutil arcoíris que  colorea  las fotografías del duelo nos alegra y nos aqueja de melancolía,
¿Qué indaga en la mortaja aquel vecino intruso?,
Si va a platicar de lo mismo   y se esfuma el color  de la ilusión de la lluvia
Del calor de la tierra que no podemos detener como la vida que no podemos detener,  que no precisa de la historia aquella
que nos contó la mujer mayor.
Los colores son la oscuridad,  nos dijo desdeñosa,  al fin y al cabo,  pintar  prolonga un porvenir que nos engaña,  pero más allá estará el vino a beber,
Y dulcemente nos acunaremos en la frialdad profunda,
amorosamente, ebrios.

nube

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DAVID FERNANDO DUKE - PINTOR SALVADOREÑO

DAVID FERNANDO DUKE - PINTOR SALVADOREÑO
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