DESDE LA ORILLA DE MI OSCURIDAD

Desde  mi oscuridad

lanzo un martillo al lago
hasta formar el círculo mío,

no es importante,

sólo saber que tengo una curva de luz 
en el agua

para ahogarme.

Quién venga a sentarse en mi lugar
verá la mano

en las nubes

por el ocioso afán de dibujar  raíces
perdidas

en una espuma lejana.

En desorden  mis dientes apretados

en pos del vocablo poderoso,

ese deslucido aire

que mis ojos atraviesan

y se esmeran en leer el sino
que va rompiéndose

entre los bosques ajenos.

Entrevista silueta que temblorosa contemplo,

mi lengua arranca,
mi voz 
muda como las piedras,

me arrima a la hondonada nocturna

como un túnel solo, 

hasta que yo expire.

SED

Cambió los compases al aire

en mi sombra

mi frío y mi luz.

En mi casa sus pasos

perduran como  ceniza en los techos

y el agua a los pies

de algún tronco.

Abro  cortinas, 
los grises lugares que a diario 
conciernen  mi estado, 

la vida es rumbo desviado a desiertos, 

pues  la muerte busca el vacío
y, a veces,
yerra.

Quien  ríe dormido

reside en  relieves de luna
y es  la duda
de estar despierto 
o definitivamente,
ser un pensamiento azul entre las piedras
de un confinado jardín. 

Mis turbulencias 

lo amenazan

rompo puertas,

mis puntapiés 

lo compadecen 

y deja de burlarse
de mi pelaje húmedo,  

no goza con mi apariencia simia,

para él soy quien estremece

en su ventanal, 

lo  contemplo

lo beso, 


y

despierta
como un perro atropellado. 

Enredé en mis dedos  su pelo,

mi  mentón a su halo,

que una brisa conduce
a  llanuras

y enciende

el mohín tedioso de olvidos 
marcado en mi historia
lo espanta.

En  la calle

sus dedos finos, 

pareciera mujer que se agita.

Sueño su rumbo conmigo

por rumbos ordinarios

en un mundo que muerde

sus cálices abismos, 

y una flor no más, la muerte que tarda,

marchitada en las noches futuras,

en la tarde triste,

en ninguna mañana.

- Dulcemente suave -

no lo  conmueve ningún  iris maquillado

ni sexo desnudo
al suyo,

no entibia este lugar

donde reclino 

mi sed.

CAROLINA

                                        A una mujer

En mis brazos la  última seña de tus ojos,

las espinas de algunas noches

la dimensión de la luz 

que levita en mi memoria.

Áspero  y oscuro sendero

del color del  desierto

rocas y aceites arden en mi garganta,

cargándolas  junto  al   trecho de tu apagada lámpara.

La soga que me frota  el vientre

y se mueven tus cabellos en eterna misa interior

y la turbia lágrima de tu párpado

nubla las noches

cierra    el puente

que me lleva  

a tus pausas.

Sacarte de mi entraña,

nuevamente darte a luz

volar con esta única ala

que me conduce apenas,

quiero de ese instante

del párpado helado

que tu cuerpo dejara cruel huella sobre mi cuerpo,

tejerte desde allí otra vida a mi costado,

quedes  montaña para nunca más

perderte,

¡hay vientos jugando afuera, niña ¡

¿qué hacen los vientos contigo?

¿qué dicen, qué gritan afuera?,

Merodean,  las horas,   las herraduras

que se hunden en el último polvo,  

ahora que

sé que me esperas,

cuando la vida disponga

aquí estoy:

fruto árbol

será primavera,

tú y yo,

juntas,

Hija mía,

juntas,

será primavera. 

La sonrisa del hartazgo

Ese eco

que este rumbo no termina,

pese a que quiero escapar

me  quedo

aquí 
      como una playa
                              susurrando.

Me cubro  
para atenuar el frío,
y arrimada al nido,
sobrevivir

pero, yo dudo
si volverá

no hay visión más temible
que lo invisible,

quiso renovar el viento
de los oscuros inviernos

o la pérdida irrevocable  de esta preña

que sangra 
lo  hiere
en la estría 

             donde se  abrió el cielo,

y quedamos 

con la  última sonrisa 
del hartazgo.

Hierro

Del alimento,

la herrumbre en las veredas del hambre,

la violencia de las mordeduras las oculto hace años,

no recuerdo, 
no las recuerdo cuándo fueron.

Quien volara en la neblina como una bailarina mordida,

tan fría  como el duro desdén de los hombres audaces
no se vestirá  en galas.

Un hierro que afirme

devore
                 a golpes

y en el lodo se clave
en el fétido grabado de la noche
y la dureza de los labios,
ojos 
y el corazón de la fría intimidad.

Del alimento,

la herrumbre que me ha asfixiado,


nunca más danzar
mis pies se niegan a todo movimiento. 

Confusas sombras

El ruido de mis ropas yo pisaba la calle suavemente

para no templar las ropas ajenas,

la luz del laberinto desde mi niñez se construye con fuego atrevido

que sigilosa adentro me rompe ovarios y granada madura,

sigilosa bestia,

que domestico a diario

tiembla

tiembla,

el vocerío rompe mis tímpanos y me exhorta a esperar,

así,

sigo tras los colgados  los cojo y sobre los mojados bancos

me los acurruco y los acuno,

las sombras de la sombra me apela y yo la sigo

el silencio es una carpa negra que me apaña

rompe todo el incendio los brazos,

esta noche,

noche dura de boca voraz que me escucha cortesana

esta noche,

que este cuello se acomoda al cordel que no encuentro

para amarrarla, esta noche y no me siga, no me siga.

Me quedé bajo las estrellas que caen con sus puntas erectas.

En el trasiego de la ciudad concurre cada mañana  a cumplir sus labores diarias.  En la tarde vuelve fatigado y sin optimismo a su casa,   anhela cambios,  lugares nuevos,  gestos amistosos, pero no es así.  Sabe que nada de lo que sueña será realizable,  se hace enemigo de su memoria y su imaginación, pues esta  lo traiciona como si ángeles se burlaran de él mostrándole brillantes caminos.    Envejece,  lo sabe,  y reflexiona con afán sobre sus proyectos, culpa a un destino, quizás a un dios, pero  el no quiere morir.  Está cansado de estar rodeado  de carencias  y actitudes exigentes.   Se ha paseado en  los moles,  en supermercados, las  tiendas  y allí se anima, recupera la confianza y su optimismo, obnubila  su existencia, pero al volver a su habitación vuelve a sumergirse en su soledad hasta la hora de dormir.

En la madrugada los ángeles bendicen  su casa

recogen  monedas buceando  el pavimento.

Se sienta  a esperarlos

como quien quiere ver pasar  sin vida a su enemigo.

Sus cabellos desaparecieron de su frente,

su seño acerca a los escritos que traduce

cada signo varias veces,

sus yemas van hundiéndose en su cuello:

¡dime en qué punto del riel puedo detenerme

y juntar mis trozos¡

quiero tocar con mi frente el cielo,

aun se arrugue y traduzca

hasta el aullido final

mudos signos.

los fonemas se confunden

son impertérritos decoros que sueltan los pájaros

de sus amargos intestinos,

trinan rebaten entre zócalos

y escapan.

¡Yo quiero tener alas, tenerlas

y me deshaga el paladar a gritos¡

****

Prefiere no mirar rostros modulando en la oscuridad

con  ceniza en la laringe

arrimado a las puertas de una cárcel.

Los perros de la ciudad resguardan sus colas.

Él se inclina,

él se anima,

se obnubila,

entrando a los escaparates

se ha resignado.

Su oído es el  radar de los que duermen y se doblan hacia

ensueños y a su  pan,

porque los que oyen himnos celestiales,

los que avanzan lúcidos en el trasiego,

han apagado la llama para no quemarse los labios.

Se vanagloria solo,

de sus sueños,

de su acierto y su vigor.

Luego, al caer la luz despejando toda duda,

sus ideas lo entrelazan con ansiedad en las noches

y  se tornan más negras

que su  estómago,

en esta,   - su ciudad –

farfulla,

se duerme

con la tibieza del que conversa

de horizontes que nunca navegó.

II

De frente a la  neblina esforcé mis ojos para verte y te alcancé: toqué tu silueta desvalida, palpé tu barbilla,  rocé tu mano alzada al cielo que agitaba sus  señas a unos ojos.  Me pediste apenas una sombra cubrirte con ella, mientras me asfixiaba de todas.

En una guerra

de piedras mis hombros se encogieron

y los niños corrieron entre abejas.

Fue difícil ofrecerte mi hospitalaria mano

en los paisajes agrestes

con mi sonrisa

fuera de lugar.

Dime si lloran esos ojos

o son peces

confundiendo a las eras

del profundo mar

buscando antiguas quejas.

III

La calma de una tarde

es un valle sin entierros,

cuando es prolongado el silencio largo canta el gallo antiguo,

y nos sumimos en la melancolía de un lejano solaz,

y damos gritos,

pataleamos

buscando el nervio.

Que otros quieran encender  la llama que yo apago,

inerte,

fatigada

como un bulto,

En  habitaciones imagino estar

con las camas hechas,

sábanas limpias,

y yo sin voluntad.

Cada tarde es una perspectiva de partir mañana

hasta donde el sol rompe el horizonte,

y la vida disminuye el aire en las células

y otro día más

de incertidumbres.

IV

Como un águila que soslaya cuánta jauría

me tendí en la hierba que no palpé

por si hubiera sangre fresca.

Rompí mis alas en la piedra

y un zumo goteando

me adormece,

la pancarta  cae,

esos años bestias

arañándonos de cuajo

a  mi viejo hermano

que no ha dado el agua

ni su voz es paz en su hora de muerte.

Enlacé cada flor a mis dedos,

mientras el ladrido a lo lejos

sin Quijote ni Sancho diera señales

de ventajas

ni serenos cuerdos.

Llegué, partí, volví,

puse cada  cuerpo  con su cruz
rige, roja luz en rejas rajadas

el viento con la lluvia desfilando

a la cárcava

sin puñado final.

PÓMULOS MORDIDOS

Escarbé a paso lento la oscuridad bajo el cielo cubierto 

en fresco estival,

lloré con mi sombra.

Seguí por senderos viejos,

donde los poetas de mansedumbre otoñal

ven visiones bajo el agua,

con la piel quemándole en un  desierto de  flores

estallando.

Los ríos nuestros escurren sus caudales
la eternidad es una permanente caída,

una cascada de cuerpos y pómulos mordidos,

una luna incólume en el profundo reflejo

y una cerviz inclinada

presta a levantarse de tanto apretar sus huesos.  

Yo esperaba que atendieran mi pedido en aquella fila,

y bajaron violentos,

armados

los hombres que aferrados a las murallas

abiertas sus piernas y sus rezos

rompían sus músculos

y temblaban,

al subir

no sabían que el mundo esparciría sus mariposas en pedazos,

y mi adolescencia una voz musitando, 
estos  años 

a la intemperie

desdibujarían los  sueños,


las larvas bullían en mi palma, 
yo las besaba, 
así creía que el fuego era una señal 
un sueño escondido en los párpados
con sus visiones 

las que nunca más retornarían,

pues  monedas rotas

a nadie alimenta, 
extraños espejos dorados
quemándonos las córneas.