VIDA

CEREMONIA

Como un águila invisible de la noche que soslaya cuánta jauría

me tendí en la hierba que no palpé

por si hubiera sangre fresca.

Rompí mis alas en la piedra

y un zumo goteando

me adormece

la pancarta  cae,

esos años fueron bestias

arañándonos de cuajo

a nuestros viejos hermanos

que no han dado agua y sus voces

paz en su hora de muerte.

Enlacé cada flor a mis dedos,

mientras el ladrido a lo lejos

sin Quijote ni Sancho diera señales

de ventajas

ni serenos cuerdos,

puse cada  cuerpo  cubierto

por estrellas

pálidas en su cruz

y lancé a la cárcava

el puñado final.

La gota glacial de la casa

La respiración del universo rasga 
mis inmobiles huesos.

Soy la telaraña de la guarida,

la gota glacial de la casa,

las tradiciones eclesiales visten a diario

los tormentosos simulacros de los pasos viejos, 

rociando ácido en mi boca para que no sonría,

mi deseo fue ser muñeca de occidente,
forrada
atravieso las calles
con papel pegado
en las grietas de mi piel. 

Olvidé la luna con sus paños grises sobre los párpados

y la mano toqueteando mi cuerpo se quedó sobre mi vientre dormido,

olvidé lo inolvidable,

como una roca resignada a los zigzagueos del agua.

El acontecer  dejó una sombra embalsamada en un cilicio,

vago por el mundo tras mi sombra

extraviada

en el lóbrego rincón de un hospital.

NO HAY RETORNO

Retorno a  luminosos patios

donde me sentaba  a escribir, 
mientras una mueca no me asuste

y mi bruxismo no despierte a  niños,

yo sólo quiero espantar los  límites y ahogar el decibel

que me delata,

no me muevan en  umbrales

observando a los que pasan.

Creo estar feliz cuando estoy en silencio,

y bebo el sorbo
en un vaso vacío,

qué más da si los dedos que he perdido

marcan palabras en el polvo.

Retornaré a la luz entre lo oscuro

buscando relámpagos,

pues he dejado de temerles,

y mi corazón es un enjambre

que no logro traducir,

una noche 


fantasmas sin rumbos
me recogen del cabello

a un origen perdido,


yo resido en casas sin candados

sin más luz
que lo palpable. 

PSIQUIS

Esas hojas  se agitan al sol

y el cielo celeste las realza
las miro 
está sucio el cristal. 

Aquí espero,

yo no sé cuánto tiempo,

cotidiano rumbo el de ellos,

los laborantes y los pacientes 
en los pasillos

¿qué  desencadena en torno a mí?

esta quietud

las baldosas brillan,

las ventanas abiertas,
entra el frío, 


las hojas 

mueven el sol.

Se oyen motores de automóviles

¿dónde van con sus cabezas adentro,

mientras espero que me atiendan?

No ha llegado,

Pedro el de los tarros

que pone en agua,


las flores

de las tumbas,

y su hermana  junto a él
no está.

Esta mañana nadie ha venido,

me quedé  con la ropa 
en mis brazos,


absorta 

como arbusto sin hojas,

como un zorzal ahogado

en un charco.

Matando hormigas

con un dedo.