En el trasiego de la ciudad concurre cada mañana  a cumplir sus labores diarias.  En la tarde vuelve fatigado y sin optimismo a su casa,   anhela cambios,  lugares nuevos,  gestos amistosos, pero no es así.  Sabe que nada de lo que sueña será realizable,  se hace enemigo de su memoria y su imaginación, pues esta  lo traiciona como si ángeles se burlaran de él mostrándole brillantes caminos.    Envejece,  lo sabe,  y reflexiona con afán sobre sus proyectos, culpa a un destino, quizás a un dios, pero  el no quiere morir.  Está cansado de estar rodeado  de carencias  y actitudes exigentes.   Se ha paseado en  los moles,  en supermercados, las  tiendas  y allí se anima, recupera la confianza y su optimismo, obnubila  su existencia, pero al volver a su habitación vuelve a sumergirse en su soledad hasta la hora de dormir.

En la madrugada los ángeles bendicen  su casa

recogen  monedas buceando  el pavimento.

Se sienta  a esperarlos

como quien quiere ver pasar  sin vida a su enemigo.

Sus cabellos desaparecieron de su frente,

su seño acerca a los escritos que traduce

cada signo varias veces,

sus yemas van hundiéndose en su cuello:

¡dime en qué punto del riel puedo detenerme

y juntar mis trozos¡

quiero tocar con mi frente el cielo,

aun se arrugue y traduzca

hasta el aullido final

mudos signos.

los fonemas se confunden

son impertérritos decoros que sueltan los pájaros

de sus amargos intestinos,

trinan rebaten entre zócalos

y escapan.

¡Yo quiero tener alas, tenerlas

y me deshaga el paladar a gritos¡

****

Prefiere no mirar rostros modulando en la oscuridad

con  ceniza en la laringe

arrimado a las puertas de una cárcel.

Los perros de la ciudad resguardan sus colas.

Él se inclina,

él se anima,

se obnubila,

entrando a los escaparates

se ha resignado.

Su oído es el  radar de los que duermen y se doblan hacia

ensueños y a su  pan,

porque los que oyen himnos celestiales,

los que avanzan lúcidos en el trasiego,

han apagado la llama para no quemarse los labios.

Se vanagloria solo,

de sus sueños,

de su acierto y su vigor.

Luego, al caer la luz despejando toda duda,

sus ideas lo entrelazan con ansiedad en las noches

y  se tornan más negras

que su  estómago,

en esta,   - su ciudad –

farfulla,

se duerme

con la tibieza del que conversa

de horizontes que nunca navegó.

II

De frente a la  neblina esforcé mis ojos para verte y te alcancé: toqué tu silueta desvalida, palpé tu barbilla,  rocé tu mano alzada al cielo que agitaba sus  señas a unos ojos.  Me pediste apenas una sombra cubrirte con ella, mientras me asfixiaba de todas.

En una guerra

de piedras mis hombros se encogieron

y los niños corrieron entre abejas.

Fue difícil ofrecerte mi hospitalaria mano

en los paisajes agrestes

con mi sonrisa

fuera de lugar.

Dime si lloran esos ojos

o son peces

confundiendo a las eras

del profundo mar

buscando antiguas quejas.

III

La calma de una tarde

es un valle sin entierros,

cuando es prolongado el silencio largo canta el gallo antiguo,

y nos sumimos en la melancolía de un lejano solaz,

y damos gritos,

pataleamos

buscando el nervio.

Que otros quieran encender  la llama que yo apago,

inerte,

fatigada

como un bulto,

En  habitaciones imagino estar

con las camas hechas,

sábanas limpias,

y yo sin voluntad.

Cada tarde es una perspectiva de partir mañana

hasta donde el sol rompe el horizonte,

y la vida disminuye el aire en las células

y otro día más

de incertidumbres.

IV

Como un águila que soslaya cuánta jauría

me tendí en la hierba que no palpé

por si hubiera sangre fresca.

Rompí mis alas en la piedra

y un zumo goteando

me adormece,

la pancarta  cae,

esos años bestias

arañándonos de cuajo

a  mi viejo hermano

que no ha dado el agua

ni su voz es paz en su hora de muerte.

Enlacé cada flor a mis dedos,

mientras el ladrido a lo lejos

sin Quijote ni Sancho diera señales

de ventajas

ni serenos cuerdos.

Llegué, partí, volví,

puse cada  cuerpo  con su cruz
rige, roja luz en rejas rajadas

el viento con la lluvia desfilando

a la cárcava

sin puñado final.